Neue Rheinische Zeitung. Nr. 65. Köln, 4. August 1848.

Wir simpeln anspruchslosen Leute in der Provinz, die wir unsern billigen Pisporter trinken, wir schauen mit einer gewissen Ehrfurcht nach der Residenz hinüber, wo man Weißbier genießt und die Geschicke der Welt entscheidet.

Wie mag es doch in der Residenz ausseh'n? fragte ich mich oft. Die Frauen haben gewiß kleinere Füße wie hier. Die Friseure tragen gewiß größere Locken wie die unsrigen. Welch' geistreiche Barbiere wird es nicht in Berlin geben! Aehnliche Betrachtungen überstürzten mich stets in Menge.

Eine gewisse Scheu, eine gewisse Aengstlichkeit hat mich bisher abgehalten, Berlin einmal beim Lichte zu besehen, von Angesicht zu Angesicht, so recht in der Nähe, Nase gegen Nase. Ich würde mich gar zu komisch in meinem Provinzialrock ausnehmen, in meiner Sonntagshose, in der grünen Kravatte, mit dem ehrlichen, gutmüthigen Gesichte, das uns Provinzialisten eigenthümlich ist.

Berlin muß eine wunderschöne Stadt sein! Und nun vollends erst nach der Revolution, nach der Umwälzung des Straßenpflasters, wo Jeder rauchen darf! Große Errungenschaft!

Ach Gott! bis auf den heutigen Tag blieb ich in Köln. Ich habe Berlin noch immer nicht geseh'n. Das Bild muß mich daher für die Wirklichkeit entschädigen - um doch wenigstens zu erfahren, wie es in Berlin hergeht, lese ich die Vossische Zeitung, d. h. die Annoncen.

Die Annoncen waren bisher immer das einzige, was ich von einer Zeitung verdauen konnte. Die Politik verachte ich; nichts ist langweiliger als so ein leitender Artikel über irgend ein konstitutionelles Kameel, über einen republikanischen Elephanten, oder über anderweitige Tiger, Esel und Maulwürfe.

Die Politik ist herzlos; die Annoncen voller Gemüth. Lauter Bekenntnisse schöner Seelen. Hier ein Glückwunsch, dort ein Steckbrief, dann eine Fallite, ferner ein Stellgesuch u. s. w. Man thut da tiefe Blicke in das menschliche Leben, und man begreift, wie Gott Alles weise geordnet hat, und wie die Welt voll ist seiner Güte.

Annoncen sind poetisch!

Wenn ich lese, daß frische Häringe angekommen sind, denke ich da nicht auch an den Häringsfang, an die Gefahren der See, an den Donner der Brandung, an den Flug der Möwe, an den fliegenden Holländer - den einzigen interessanten Holländer, den es je gegeben hat?

Sehe ich, daß man eine neue Sendung Citronen ankündigt, fallen mir da nicht sofort die Orangenwälder Italiens ein, der tiefblaue Himmel jenes seligen Landes, Venedig und Neapel, Raphael und Tasso, der heilige Vater und mein verstorbener Onkel Jakob, dem man einst in der Romagna vierzehn preußische Friedrichsd'or straßenräuberte?

Annoncen sind meine Leidenschaft. Ich schwärme für Annoncen. Die Annoncenliteratur ist die einzige, welche der Nachwelt aufbewahrt zu werden verdient.

Die Annoncen der Vossischen Zeitung liebe ich aber über Alles. Ganze Mitternächte, wenn andere Leute sich längst in den Wein, in die Liebe, oder in die Betten versenkt haben, da brüte ich noch über den Annoncen der Vossischen Zeitung, wie ein Türke über dem Koran, wie ein verständiger Ochs über einer leeren Krippe, wie ein Kuckuck über fremden Eiern.

Haben Sie je schon einmal die Vossische Zeitung gesehen?

Sie ist auf dem elegantesten Löschpapier gedruckt, welches die ältere und die neuere Zeit aufzuweisen hat. So lange die Welt stand, und so lange der Hamburger unparteiische Korrespondent auf Tabackstutenpapier erschien, so lange erscheint auch die Berlinische oder die Vossische Zeitung gerade so, wie sie augenblicklich vor mir liegt.

"Königlich privilegirte Berlinische Zeitung, von Staats- und gelehrten Sachen. Im Verlage Vossischer Erben -" so heißt es am Kopfe des Blattes. Gleich darunter folgt dann unser preußisches Wappen; der Adler mit der Krone, gehalten von zwei wilden Männern, ähnlich denen, die man auch auf Wirthshausschildern sieht, namentlich in Krefeld bei Hornemann, dem ewigen Jüngling, der das bekannte, außerordentlich gute Diner gibt, zu zwanzig Silbergroschen preußisch, ohne Wein, um halb zwei Uhr Mittags.

Die Vossische Zeitung, dieser klare Born der Intelligenz in der ukkermärkischen Sahara: er war mein Trost in der Dürre des Lebens. Ich liebe ihn wie einen alten Schlafrock, wie einen warmen Pantoffel, wie einen treuen Hosenknopf.

Die Vossische Zeitung fand ich probat zu allen Zeiten; wenn ich lachen wollte, weinen, schlafen, mich ärgern, mich zerstreuen, mich schämen für das Vaterland, oder mich nicht schämen an dem Orte, wo keine Schaam ist.

Durch die Vossische Zeitung lernte ich auch Berlin kennen. Ich kenne Berlin, trotzdem daß ich nie da war. Ich kenne es wie ein Polizeidiener wenn er nüchtern, wie ein Eckensteher wenn er betrunken ist. Sollte je einmal Berlin durch Feuer, Wasser, Schwefel, Sand, Bier untergehen, oder als deutsches Andenken von unserm Freunde Nikolaus wie ein Zahnstocher in die Westentasche gesteckt werden, so mögen nur die wohllöblichen Versicherungsanstalten zu mir kommen, und ich will ihnen aufgeben, wie das Verlorene zu ersetzen ist an Menschen, Häusern, Lieutenants, Wagen, Pferden, Pudeln u. s. w.

Aus der Vossischen Zeitung lernte ich auch das einzige, was ich von Politik und von dergleichen unwichtigem Zeuge weiß. Mit Schrecken sehe ich nämlich, daß seit der Revolution, von der ich zufällig etwas erzählen hörte, zwei sehr bestimmte Parteien in Deutschland entstanden sind, die sich, wie Anhänger der weißen und der rothen englischen Theerose, dereinst gewaltig in die Haare zu fallen drohen.

Die eine dieser Parteien soll sich, nach der Vossischen, namentlich in Süddeutschland aus Schwarz-Roth-Goldnen Kappen, Pfeifenköpfen und Uhrbändern entwickelt haben, die einige alte Burschen-

Wir simpeln anspruchslosen Leute in der Provinz, die wir unsern billigen Pisporter trinken, wir schauen mit einer gewissen Ehrfurcht nach der Residenz hinüber, wo man Weißbier genießt und die Geschicke der Welt entscheidet.

Wie mag es doch in der Residenz ausseh'n? fragte ich mich oft. Die Frauen haben gewiß kleinere Füße wie hier. Die Friseure tragen gewiß größere Locken wie die unsrigen. Welch' geistreiche Barbiere wird es nicht in Berlin geben! Aehnliche Betrachtungen überstürzten mich stets in Menge.

Eine gewisse Scheu, eine gewisse Aengstlichkeit hat mich bisher abgehalten, Berlin einmal beim Lichte zu besehen, von Angesicht zu Angesicht, so recht in der Nähe, Nase gegen Nase. Ich würde mich gar zu komisch in meinem Provinzialrock ausnehmen, in meiner Sonntagshose, in der grünen Kravatte, mit dem ehrlichen, gutmüthigen Gesichte, das uns Provinzialisten eigenthümlich ist.

Berlin muß eine wunderschöne Stadt sein! Und nun vollends erst nach der Revolution, nach der Umwälzung des Straßenpflasters, wo Jeder rauchen darf! Große Errungenschaft!

Ach Gott! bis auf den heutigen Tag blieb ich in Köln. Ich habe Berlin noch immer nicht geseh'n. Das Bild muß mich daher für die Wirklichkeit entschädigen ‒ um doch wenigstens zu erfahren, wie es in Berlin hergeht, lese ich die Vossische Zeitung, d. h. die Annoncen.

Die Annoncen waren bisher immer das einzige, was ich von einer Zeitung verdauen konnte. Die Politik verachte ich; nichts ist langweiliger als so ein leitender Artikel über irgend ein konstitutionelles Kameel, über einen republikanischen Elephanten, oder über anderweitige Tiger, Esel und Maulwürfe.

Die Politik ist herzlos; die Annoncen voller Gemüth. Lauter Bekenntnisse schöner Seelen. Hier ein Glückwunsch, dort ein Steckbrief, dann eine Fallite, ferner ein Stellgesuch u. s. w. Man thut da tiefe Blicke in das menschliche Leben, und man begreift, wie Gott Alles weise geordnet hat, und wie die Welt voll ist seiner Güte.

Annoncen sind poetisch!

Wenn ich lese, daß frische Häringe angekommen sind, denke ich da nicht auch an den Häringsfang, an die Gefahren der See, an den Donner der Brandung, an den Flug der Möwe, an den fliegenden Holländer ‒ den einzigen interessanten Holländer, den es je gegeben hat?

Sehe ich, daß man eine neue Sendung Citronen ankündigt, fallen mir da nicht sofort die Orangenwälder Italiens ein, der tiefblaue Himmel jenes seligen Landes, Venedig und Neapel, Raphael und Tasso, der heilige Vater und mein verstorbener Onkel Jakob, dem man einst in der Romagna vierzehn preußische Friedrichsd'or straßenräuberte?

Annoncen sind meine Leidenschaft. Ich schwärme für Annoncen. Die Annoncenliteratur ist die einzige, welche der Nachwelt aufbewahrt zu werden verdient.

Die Annoncen der Vossischen Zeitung liebe ich aber über Alles. Ganze Mitternächte, wenn andere Leute sich längst in den Wein, in die Liebe, oder in die Betten versenkt haben, da brüte ich noch über den Annoncen der Vossischen Zeitung, wie ein Türke über dem Koran, wie ein verständiger Ochs über einer leeren Krippe, wie ein Kuckuck über fremden Eiern.

Haben Sie je schon einmal die Vossische Zeitung gesehen?

Sie ist auf dem elegantesten Löschpapier gedruckt, welches die ältere und die neuere Zeit aufzuweisen hat. So lange die Welt stand, und so lange der Hamburger unparteiische Korrespondent auf Tabackstutenpapier erschien, so lange erscheint auch die Berlinische oder die Vossische Zeitung gerade so, wie sie augenblicklich vor mir liegt.

„Königlich privilegirte Berlinische Zeitung, von Staats- und gelehrten Sachen. Im Verlage Vossischer Erben ‒“ so heißt es am Kopfe des Blattes. Gleich darunter folgt dann unser preußisches Wappen; der Adler mit der Krone, gehalten von zwei wilden Männern, ähnlich denen, die man auch auf Wirthshausschildern sieht, namentlich in Krefeld bei Hornemann, dem ewigen Jüngling, der das bekannte, außerordentlich gute Diner gibt, zu zwanzig Silbergroschen preußisch, ohne Wein, um halb zwei Uhr Mittags.

Die Vossische Zeitung, dieser klare Born der Intelligenz in der ukkermärkischen Sahara: er war mein Trost in der Dürre des Lebens. Ich liebe ihn wie einen alten Schlafrock, wie einen warmen Pantoffel, wie einen treuen Hosenknopf.

Die Vossische Zeitung fand ich probat zu allen Zeiten; wenn ich lachen wollte, weinen, schlafen, mich ärgern, mich zerstreuen, mich schämen für das Vaterland, oder mich nicht schämen an dem Orte, wo keine Schaam ist.

Durch die Vossische Zeitung lernte ich auch Berlin kennen. Ich kenne Berlin, trotzdem daß ich nie da war. Ich kenne es wie ein Polizeidiener wenn er nüchtern, wie ein Eckensteher wenn er betrunken ist. Sollte je einmal Berlin durch Feuer, Wasser, Schwefel, Sand, Bier untergehen, oder als deutsches Andenken von unserm Freunde Nikolaus wie ein Zahnstocher in die Westentasche gesteckt werden, so mögen nur die wohllöblichen Versicherungsanstalten zu mir kommen, und ich will ihnen aufgeben, wie das Verlorene zu ersetzen ist an Menschen, Häusern, Lieutenants, Wagen, Pferden, Pudeln u. s. w.

Aus der Vossischen Zeitung lernte ich auch das einzige, was ich von Politik und von dergleichen unwichtigem Zeuge weiß. Mit Schrecken sehe ich nämlich, daß seit der Revolution, von der ich zufällig etwas erzählen hörte, zwei sehr bestimmte Parteien in Deutschland entstanden sind, die sich, wie Anhänger der weißen und der rothen englischen Theerose, dereinst gewaltig in die Haare zu fallen drohen.

Die eine dieser Parteien soll sich, nach der Vossischen, namentlich in Süddeutschland aus Schwarz-Roth-Goldnen Kappen, Pfeifenköpfen und Uhrbändern entwickelt haben, die einige alte Burschen-