Raabe, Wilhelm: Die Chronik der Sperlingsgasse. Berlin, 1857.

Bah, diese blaue duftige Ferne; wie oft hab' ich mich
von ihr verlocken lassen. Die Erde läßt uns ja nicht
los; wir sind ihre Kinder, und sie ist nichts ohne uns,
wir nichts ohne sie. -- Folge jetzt der lockenden Stimme,
Deine Füße werden schon in den weichen Boden versin-
ken, närrische Sprünge wirst Du mit den Erdklößen an
den Stiefeln machen! Fühle, daß zur Zeit wo die Sehn-
sucht am stärksten ist, auch die Fesseln am stärksten sind;
kehre um, ziehe Pantoffeln an und nimm die gestrige
Zeitung vor die Nase: das Glück liegt nicht in der Ferne,
nicht über dem "wechselnden Mond!" --

31/2 Uhr. -- Da höre ich eben unten in der Gasse
eine merkwürdige Redensart aus dem Munde eines Tage-
löhners, der einen andern, sehr übelgelaunt Aussehenden,
mit den Worten auf die Schulter klopft: "Man muß
nie verzweifeln; kommt's nicht gut, so kommt's doch
schlecht heraus!" In demselben Augenblick öffnet sich
nebenan ein Fenster. Eine beschmierte rothe Sammet-
mütze auf einem Wald schwarzer Haare beugt sich heraus;
es ist mein würdiger Freund Monsieur Anastase Tour-
billon, seines Zeichens ein französischer Sprachlehrer.
Er scheint die Redensart drunten auch gehört und --

Bah, dieſe blaue duftige Ferne; wie oft hab’ ich mich
von ihr verlocken laſſen. Die Erde läßt uns ja nicht
los; wir ſind ihre Kinder, und ſie iſt nichts ohne uns,
wir nichts ohne ſie. — Folge jetzt der lockenden Stimme,
Deine Füße werden ſchon in den weichen Boden verſin-
ken, närriſche Sprünge wirſt Du mit den Erdklößen an
den Stiefeln machen! Fühle, daß zur Zeit wo die Sehn-
ſucht am ſtärkſten iſt, auch die Feſſeln am ſtärkſten ſind;
kehre um, ziehe Pantoffeln an und nimm die geſtrige
Zeitung vor die Naſe: das Glück liegt nicht in der Ferne,
nicht über dem „wechſelnden Mond!“ —

3½ Uhr. — Da höre ich eben unten in der Gaſſe
eine merkwürdige Redensart aus dem Munde eines Tage-
löhners, der einen andern, ſehr übelgelaunt Ausſehenden,
mit den Worten auf die Schulter klopft: „Man muß
nie verzweifeln; kommt’s nicht gut, ſo kommt’s doch
ſchlecht heraus!“ In demſelben Augenblick öffnet ſich
nebenan ein Fenſter. Eine beſchmierte rothe Sammet-
mütze auf einem Wald ſchwarzer Haare beugt ſich heraus;
es iſt mein würdiger Freund Monsieur Anastase Tour-
billon, ſeines Zeichens ein franzöſiſcher Sprachlehrer.
Er ſcheint die Redensart drunten auch gehört und —